Gira-yo

Tres años atrás estaba escribiendo el guión.
Tres años atrás lo conocí en una noche de Sao Paulo.
Tres años pasaron y nos cruzamos de nuevo, le abrí la puerta y nos saludamos como si no hubiésen pasado tres años.
El Frasco: el día que empecé terminé de leer el guión.
Y el mundo gira y las casualidades no existen.
La historia empieza en el pueblo donde nació mi madre y sigue donde se crió ella hasta casi la adolescencia. Nunca más volvió...pero yo si fui.
Y estuve allá trabajando, conociendo parte de su historia, de la mía sin saber ninguna de las dos que iba ser yo, caminando por donde ella también alguna vez caminó, viendo lo que alguna vez vió.
Me encontré en la historia y en campos de gira yo les.

Mis 32

De regalo una cosecha 83
con acento francés.
Bajo la luna llena,
en el Faena Hotel.

Donde durmieron mis sueños

De Ezeiza nevada al sol de Barajas.
Un metro a Plaza Castilla.
De un ómnibus bajé en Guadalix de la Sierras.
40 minutos a Modesto la Fuente.
Un avión me dejó en San Pere Mitja.
Un barco en Mallorca.
De vuelta a San Pere Mitja,
estuve de visita en el Mellia.
30 pisos en Montparness.
Tomasska a metros del palacio.
Fría Bratislava.
Cálida San Pere Mitja.
Noches en Modesto la Fuente.
Lluvia en Mar Mediterraneo de Guadalix.
Barajas tranquila a la incógnita de Ezeiza.

PRAHA...

Ciudad alucinogena antes ojos sensibles.
Estado de quietud revolucionaria interna.
Ciudad de música, letras y pintura.
Ciudad de cristales, moda y títeres.
Jardines gigantes, casas apiñadas, cielo nublado y garúa fresca.
Flores pequeñas que inundan los colores pasteles de las fachadas.
Estatuas rígidas vivientes que te hablan en silencio.
Puentes que conectan diferentes historias ayudándome involuntariamente a conectar la mía.
Hoy la recorrí caminando sin rumbo.
Encontrando en cada esquina sin ser esquina una respuesta sin que me haga preguntas.
Ciudad de intelectuales que caminaron por donde también hoy dejo mi huella.
Aire que respiro suave como los violines de la orquesta que escuhé en la iglesia,
mientras mis ojos se cerraban y en trance se colaban numerosas imágenes.
Castillos que nunca fueron de arena se levantan imperiosamente en el horizonte.
Y la noche cae y las luces dibujan caprichosamente figuras abstractas que se reflejan y se mueven a cada paso.
Gaviotas que comparten con cisnes el mismo lecho.
Y la gente camina sincronizada sin preocupaciones y pareciese que nadie aquí trabaja.
La cortesía brilla en la cara de cada persona.
Y camino en silencio y miro deslumbrada.
Y me alegra sentir que tengo la misma capacidad de sorpresa que cuando era niña.

Y no me hago preguntas y sin embargo obtengo muchas respuestas.

Bailando en Paris

Café instantaneo

Los acababan de presentar.
Ella una morocha pequeñita, con dentadura blanca y un piercing en el canino que brillaba siempre cuando se reía. Novia de su amigo y roomate.
El un morocho con ojos achinados y rasgos árabes. Muy simpático y parlanchín.
Entre las charlas típicas para romper el hielo y dar una acotada presentación de cada uno, ella le contó de sus cinco años vividos en el norte de Brasil y él dió reseña de sus andanzas también.
En algún momento de la noche, cuando ya hay varias pasadas de copas, él muy señoroso le dijo que trabajaba en un restaurante de Palermo. Ella curiosa le preguntó que hacía.
- Leo la borra del café.
- Ah! que copado. Y eso lo haces con café turco, no?
La miró extrañado y con aire de sabiduría.
- No, con cualquier café.

El vive hace un año predicando falsos futuros. Paga su alquiler, los impuestos, su moderno celular y salidas gracias a las propinas de curiosos comensales que quieren saber algunos sucesos de su vida en una borra de café que no es turco.

ZZZZZZZZ......

Hace mucho que no escribo mis sueños.
Hace mucho que no los recuerdo completamente,
no sé si es porque me vence el cansancio o
por que la falta de tiempo me apura para que no me acuerde apenas me levanto .
Desde chica que tengo el mismo ritual,
hacer tiempo en la cama y quedarme con los ojos cerrados
para memorizar las imágenes y recordar los diálogos.
Generalmente son más las imágenes y sensaciones física las que me acuerdo.
Un entrenamiento onírico que practico desde hace años, casi una profesional.
Pero ahora no tengo tiempo…
quizás me tome unos días
para poder adaptarme
para acordarme y volver a mi rutina.
Quizás pueda descansar.

Veronique Je t aime

Dejé de escribir, me vestí, agarré plata, el libro y los anteojos.
Caminé hasta el cine, esquivé parejas y personas que estaban esperando en la puerta.
Hice la cola sin saber que película seleccionar.
22: 03. Miro la cartelera y me decido por Paris Je t aime 22:00.
La mujer de la misma de edad de mi madre me pregunta dos veces cuantas entradas quiero, yo le contesto dos veces una.
Bajo las escaleras y camino por el tunel para entrar en la oscuridad de la sala.
El ritual de siempre: apago el celular, saco los anteojos y me ato el pelo. Me acomodo lo más posible y por dentro me quejo de los ruidosos pochoclos que escucho a mi alrededor.
La película empieza, la película pasa y varias veces me encuentro llorando y riendo.
Sola viendo una película de amor, de las miles de formas de amar, de las diversas formas de expresar la inmensidad que no cabe en esa palabra tan cortita.
Paris tan escopiana como yo….algún día pasaré a visitarte - me dije.
Me quedé hasta final de los créditos y escuchando la música, prendí el celular, guardé los anteojos y me acomodé el pelo.
Me levanté, fui al baño y en la puerta veo una multitud de gente que no salía motivo de una lluvia torrencial.
Di vueltas y después de un rato me senté a comer un sandwich de jamón crudo, queso y manteca.
Me puse a leer, concentrada en Simone de Beauvoir y en el sabor de mi cena.
Y la lluvia quiso parar cuando justo estaba pagando.
Caminé y miraba la distancia de mis pasos.
Sentía las gotas frías que dejaban caer las ramas de los paraisos que se colaban en el tejido de mi sweter blanco de verano.
En el camino me imaginaba las cosas que estaban pensando las personas que me cruzaban…y decidí algún día escribir sobre eso.
Paré en un kiosko, compré Marlboro de 10 y un chocolate blanco.
A media cuadra empieza a caer más agua.
Placer de estar entrando, de no mojarme y de sentir el calor de mi casa.
Me saco en la puerta las All Star azules que tengo desde los 15 años, prendo la luz, saco de la cartera los anteojos, el libro, la plata, me desvisto y desnuda empiezo a escribir.

Para ser argentino

Después de un larga charla con mezcla de intercambio cultural y esotérica llegué a la conclusión que si uno considera la existencia de la reencarnación; uno tiene la posibilidad de elegir el vientre, el lugar y las circunstancias.
Ahora, me parece que en el momento de la elección no sé cuales son los parámetros que determinan quien va a Somalia, a Sierra Leona, España, si es hombre o mujer, si nace pobre o rico, si va a ser un asesino serial, presidente, un artista o una simple monja de clausura, etc. Pero.... tengo muy claro que aquel que elije nacer en Argentina tiene que pasar ciertos requisitos como:
_ Estar apto para ser quejoso en cada momento.
_ Tener siempre un problema para cada solución .
_ Ser chuzma.
_ Ser agrandado ante cualquier situación.
_ Nombrar a X como un amigo por más que se lo haya cruzado una vez en la vida.
_ Saber siempre del tema que se está hablando por más que no tenga media idea de lo que el interlocutor está diciendo.
_ Hablar mal del país, de sus presidentes sin tener la menor idea de historia y haber votado en secreto por quien se queja.
_ Quejarse de sus vecinos y hacer a escondidas lo mismo que ellos.
_ Aceptar las leyes rídiculas y desobedecerlas como si fueran adolescentes, por más que el susodicho este pasado en años.
_Hacerse odiar en el exterior y estar orgullosos por eso.

Creo que los argentinos somos una raza especial.

Bailando en la Cumbrecita

Caramelo

Lo imagino escribiendo entre la gente
mientras hace caso a caprichos ajenos,
ausentándose del entorno histérico,
escuchando sin oir va de nuevo.
Y escribe con errores
sin errar lo que siente,
poniendo color en las palabras
mientras yo duermo.
Y al día siguente lo escucho
mientras me roba suspiros
que compartimos por el rulo del teléfono.
Y me llama diosa y yo más tarde
se lo agradezco con un beso.

Capítulo tres: EN EL UTERO

23 m cuadrados en una noche fresca de verano.
Subió 8 pisos y entró a un mundo de máscaras africanas, susani hipnotizador,
espejos, luces tenues, olor a jazmines y música instrumental.
Para disimular la mirada de lince y fotografiar su alrededor encendió un cigarrillo.
Corría una leve brizna a través de la semi abierta persiana americana.
No hicieron mucho preámbulo hasta fundirse en la cama.
Descansaban de no cansarse y
cuando volvía el silencio en otra música todo volvía a comenzar.
Y la noche siguió pasando y así pasaron muchos discos.
Y se filtraban los primeros rayos de sol que proyectaban
dos cuerpos sudados en los pliegues de las sábanas.
- Terminó el disco- le dijo bajito al oído mietras la abrazaba.
- Entonces volvamos a empezar.

Capítulo dos: LA NOTICIA

Salió del banco.
Su balanceo se ganó unos piropos y mientras agradecía con cortesía se hacía una cola de caballo.
Caminó sin saber a donde ir hasta que la vidriera de un bazar la distrajo; pero no por mucho tiempo. Discó y lo sintió cerca, estaba parado justo detrás de ella.
Un beso y un abrupto
- Qué pasó?
- Nada... me enamoré de vos. Me dí cuenta hoy mientras me duchaba y echaba a otro cuerpo de mi cama.
- ...
Un alivio laberíntico sobre todas las historias antes imaginadas por ella se cerraron. Sentía un profundo placer y una mirada tierna posó en los ojos de él.
Lo tomó de la mano y lo sentó en el café más próximo; donde las mil y un cámaras de fotos de diferentes épocas parecían retratar la escena.
Por un rato no hubo palabras; solo flotó en el aire un café puro y una lágrima.